Bien rare fut un jour  il ne laissa une page blanche

Sur laquelle il déposait quelques lignes

Poète sur le bout des doigts sa plume guidait ses pensées

Principalement d’amour sur le sentiment romanesque

Se laissant guider souvent sur l’impulsion de ses envies

Laissant déborder l’érotisme sur une belle inconnue

La déshabillant au fur où la pointe dispersait  l’encre sur la page blanche

Une histoire sortie de son rêve, de son désir ardent

Un homme pourtant bien de sa personne

Vagabondant dans la passion de la femme l’a dessinant comme sa promise

Développant les rimes d’un vocabulaire spectaculaire tiré du dictionnaire

En guise de message à l’invite de le rejoindre

Ce n’était pas des vers solitaires juste une déclaration qui dépassait la raison

Ne fusse pas une illusion qu’elle accepterait ce genre de propositions

Alors qu’au fond d’elle, l’amour ne fut plus un désir, ni passion

Ne va-t-il pas mieux de simplement lire un poème et rester d’admiration

La poésie n’est-elle pas le cœur d’un personnage

Dont les sentiments s’enfuient vers un simple mirage

Un rêve, un espoir virant souvent sur le désespoir

Et malgré cela, il laisse frémir la flamme qui étincelle sur l’amour éternel

Je lis ses strophes et m’en délecte

Je m’y accroche pour en faire de même

Sans vraiment parfois si les miennes on les aime

J’écris moi aussi, mais laisse des silences jusqu’à la prochaine de remplir page blanche

Quel en sera le thème

Amour, amitié, actualité et colères

Juste quelques vers de sentiments me représentant

Ou encore implorant un dieu en prière

©Christiane