Patte d'encre sur page blanche

Bien rare fut un jour où il ne laissa une page blanche,
Sur laquelle il déposait quelques lignes ;
Poète aux doigts agiles, ses pensées guidaient sa plume,
Principalement d’amour, sur le sentiment romanesque.

Se laissant souvent porter par l’impulsion de ses envies,
Il laissait déborder l’érotisme sur une belle inconnue,
La déshabillant au fur et à mesure que la pointe dispersait l’encre
Sur la page vierge, une histoire sortie de son rêve, de son désir ardent.

Un homme pourtant bien de sa personne,
Vagabondant dans la passion, dessinant la femme comme sa promise,
Développant les rimes d’un vocabulaire spectaculaire tiré du dictionnaire,
En guise de message, il l’invite à le rejoindre.

Ce n’étaient pas des vers solitaires, juste une déclaration dépassant la raison.
Ne serait-il pas illusoire d’accepter ce genre de propositions ?
Alors que pour elle, l’amour n’était plus un désir, ni une passion ;
N’aurait-il pas mieux valu simplement lire un poème et rester en admiration ?

La poésie n’est-elle pas le cœur d’un personnage
Dont les sentiments s’enfuient vers un simple mirage ?
Un rêve, un espoir, virant souvent au désespoir,
Il laissera frémir la flamme qui étincelle sur l’amour éternel.

Je lis ses strophes et m’en délecte,
Je m’y accroche pour en composer de même,
Sans savoir si mes poésies, on les aime,
Laissant des silences sur la prochaine page blanche.

Inspiration, dans quoi me mènes-tu, quel en sera le thème ?
Amour, amitié, actualité ou colères,
Juste quelques vers de sentiments me représentant
Ou encore implorant un dieu en prière

©Christiane